É diferente

Não é nada estranho, é apenas diferente. É diferente o jeito de te olhar, essa vontade de você. É diferente teu sorriso, o brilho dos teus olhos, o calor do teu corpo. É diferente o teu abraço, o toque dos teus lábios, a tua companhia. É diferente pensar em você. Em te ter, em te querer. É diferente escrever para você! Se enfim aconteça, e se tiver de acontecer, se for tão belo quanto o belo deve ser... Se assim for, que ninguém pense em esquecer! E se esse desejo não para de crescer, o que devo fazer? Deixe você, que o vento sopre e que a vida te leve! Há muito pouco tempo para muita coisa a ser feita... Não deixe que passe. “Te desejo como ao ar, mais que tudo! És manhã na natureza das flores!”. Tudo pequenas coisas, e já não querem mais passar. É perfeito escrever para você! Falando assim só posso estar apaixonado... Mas é diferente, eu te amo!

Mais que melhor

É incrível como se demora a perceber que nada mudou... Embora tudo tenha mudado. Deixamos para o tempo a difícil tarefa de curar nossas feridas, e até funciona... Ou não! O tempo nada mais faz do que maquilar nossas dores para que não soframos ainda mais com elas. Basta deixar-se vir à mente as memórias, que logo logo as feridas começam a reaparecer... E ainda piores, talvez! Piores porque não podemos mais voltar, e ainda se pudéssemos, não saberíamos como mudar... Elas continuariam lá. Piores porque os amores sutilmente se refazem... E no menos tardar se perdem no tempo novamente! O vento que traz é o mesmo que leva, mas o vento que leva, não costuma trazer de volta! "Um dia desses, num desses encontros casuais, talvez a gente se encontre, talvez a gente encontre explicação... Um dia desses, num desses encontros casuais, talvez eu diga, minha amiga: Pra ser sincero, prazer em vê-la, até mais..." Ou talvez eu finja que não te avistei, e passe lá do outro lado da rua... Só pra não trazer à memória os momentos bons que contigo passei... E ver o tempo levar tudo outra vez!

Exaltação nº 1

Tua bandeira, tua história,"e agora?" Perguntou José, lá do Alto da Sé, sem saber meio qualé... E é povo brasileiro, com muita gentileza, quase com certeza, com toda pureza, um puro heroísmo num paradoxo do pretérito imperfeito. Lá de São Bento do Una desce um mamulengo, puxando a folia de Momo, complexo com a teoria da relatividade... És a mosca que pousou no meio do canavial... És a sopa do movimento Armorial! Meu Pernambuco, debaixo dos pés... Imortal, Imortal!

Nada a declarar.